La quedo el Maicol. Así como lo leen. Viaje directo a la Antártida con Marylin, Elvis y Hitler. Sin escalas. Tal vez parará en algún supermercado a comprar unos "barbijitos", donde seguro alguien lo verá pasar entre góndola y góndola.
El Rey del Pó, palmó a sus 50 añitos. Las preguntas entorno a su muerte, son básicamente las mismas que las entorno a su vida. Pero bueno, nos queda su música. Y con eso alcanza....y sobra. Aguante Michael. Tu familia y Liz Taylor te extrañarán. Supongo.
El que debe estar festejando es el "Makali Colki", que lo dejaste hecho un falopero después de toquetearlo. Por lo que sabemos está en vuelo a la tumba pa encajarle un gargajo.
Quien es Martín Rivas, dirán ustedes cuando empiecen a leer esto. Yo no tengo ni idea quien es, mas de lo que leí en una revista. Y me asustó. Pero me divirtió de sobremanera.
Anita por trabajar en una Agencia de Publicidad tiene acceso a millones de revistas, revistitas, fanzines y demás símiles, similares.
Leemos de todo, desde revistas interesantes, culturales, de cine, de gráfica e historia. A revistas boludas que son una masa, altamente divertidas y donde vemos las últimas tendencias, los accesorios mas al pedo, las minitas posando y los héroes de la tv y el cine escapando de los flashes.
Llegó a mis manos una de ellas. Ideal para la soledad del bathroom porque ya ni siquiera lees, pasas los ojos por encima. Casi. En la última página de esta revista a la que este posteo hace referencia, había una nota a Martín Rivas que no es aquel defensa de Malasia que pasó al ostracismo luego de vestirse con pijamas. No.
Es un novel actor al que la revista X (le pondremos X para preservar su identidad) lo llevó a Nueva York, por primera vez. La última de las preguntas, vaya a saber uno porque, fue: Que te llevarías a una isla desierta ? Pregunta comodín si las hay cuando no se sabe que mas preguntar.
Hasta ahí todo bien, digamos, por decir. El hecho relevante e hilarante es la respuesta de este joven de 21 tacos.... "A una isla desierta me llevaría, una caña de pescar, un buen libro y .... y .... ANTIBIÓTICOS!!!!! Jajajajajaja.
Bo, enserio. No le explicaron que es una hipótesis muy poco probable que se quede en una isla desierta ? Antibióticos ?????
Que mala onda la de los productores de la nota en no decirle, "No Martín, contestá otro tipo de cosas, mirá que no te vamos a tirar en una isla eh?"
Que tenes miedo flaco de pincharte con una espina venenosa y que te venga fiebre ? No queres llevarte una set de instrumentales quirúrgicos por las dudas que un animal desconocido, te mutile ?
Yo te juro que cuando lo leí, lo tuve que releer porque no podía creer lo que veían mis ojos. Antibióticos ???? Fue la mejor respuesta que leí por los siglos de los siglos.
Es mas, cuando retorne alguna vez la pregunta y la famosa charla de que nos llevaríamos a una isla desierta, voy a contestar ANTIBIÓTICOS!
Marky got with Sharon And Sharon got Cherese She was sharing Sharon's outlook On the topic of disease Mikey had a facial scar And Bobby was a racist They were all in love with dyin' They were doing it in Texas Tommy played piano Like a kid out in the rain Then he lost his leg in Dallas He was dancing with a train They were all in love with dyin' They were drinking from a fountain That was pouring like an avalanche Coming down the mountain
I don't mind the sun sometimes The images it shows I can taste you on my lips And smell you in my clothes Cinnamon and sugary And softly spoken lies You never know just how to look Through other people's eyes
Some will die in hot pursuit And fiery auto crashes Some will die in hot pursuit While sifting through my ashes Some will fall in love with life And drink it from a fountain That is pouring like an avalanche Coming down the mountain
I don't mind the sun sometimes The images it shows I can taste you on my lips And smell you in my clothes Cinnamon and sugary And softly spoken lies You never know just how you look Through other people's eyes
(In Reverse:I don't mind the sun sometimes The images it shows You never know just how you look Through other people's eyes)
Another Mikey took a knife While arguing in traffic Flipper died a natural death He caught a nasty virus Then there was the ever-present Football player rapist They were all in love with dyin' They were doing it in Texas Pauly caught a bullet But it only hit his leg Well it should have been a better shot He got him in the head They were all in love with dyin' They were drinking from a fountain That was pouring like an avalanche Coming down the mountain
I don't mind the sun sometimes The images it shows I can taste you on my lips And smell you in my clothes Cinnamon and sugary And softly spoken lies You never know just how you look Through other people's eyes
El CBGB cerró sus puertas en Octubre de 2006. Recuerdo claramente que esa noche concurrimos con Anita hasta la puerta, ya que las entradas para un show que contaba con la participación estelar de la espectacular Patti Smith estaban agotadísimas.
Recuerdo también que entramos al CBGB Gallery a tomarnos una cervecita encontrando algunos famosillos (como la Señora Tina Weymouth y su esposo y compañero musical Chris Frantz, integrantes de Talking Heads y Tom Tom Club) y donde también el espíritu de Joey me entrego desde el mas allá, mi querido pin del CBGB.
Pero este posteo no es sobre el cierre del CBGB, lugar al que también concurri con mi querido amigo Leandro (y Anita) en oportunidad de su primer visita a NYC. Hay fotos que lo comprueban.
Este posteo es sobre el último concierto del New York Hardcore en el CBGB y de las peripecias que sorteamos para entrar (tampoco nada del otro mundo no?)
Una semana exacta antes del cierre definitivo del mítico lugar, el NYHC se despedía del CBGB. El NYHC, tenía en dicha sala de conciertos una de sus sedes mas fuertes. Muchísimos grupos de esta corriente musical nacieron y se criaron tocando en el CBGB.
Agnostic Front, Sick of it All, Madball, Gorilla Biscuit, Cro-Mags, Kill your Idols, Murphy´s Law entre otras hacen de New York una ciudad con un Hardcore particularmente fuerte dentro de USA y dentro del mundo. Antirracistas, antinazis, antifascistas, el Hardocore tiene una fuerza particular. Una velocidad particular. Una participación del público particular y por ende sus shows son también particulares.
Era Domingo. El cartel anunciaba a Gorilla Biscuit, Madball, Murphy´s Law, Sick of it All y los número uno del NYHC, Agnostic Front. Mi buen amigo Eduardo (Aka: El Pelado, Aka: Pelle) me pasaría a buscar temprano. Fumaríamos unos "nessitos" y nos dirigiríamos hasta el "casi cerrado" CBGB.
Llegamos y estacionamos la camioneta del Pelado. Yo moría de hambre por lo que me dirigí a un "asqueroso" Blimpie a "enllantarme" un sándwich de lo que fuera. Mientras, El Pelado se quedó haciendo una fila que no tenía mucho futuro. Hasta donde habría entradas ? Si es que realmente quedaban algunas ? Nadie sabía a ciencia cierta, nada.
Al volver de mi sándwich, no encuentro al Pelado por ninguna parte. Entró el hdp ? Me dije. Recorrí la fila de atrás para adelante. Nada. En eso lo veo manejando su camioneta y moviendo su dedo índice cual limpia parabrisas. Era un no. No quedan mas entradas. Uh. Desazón total.
Me acerqué a la camioneta y lo insté en buenos términos a bajarse inmediatamente y a fight for our rights to party, no quedaba otra. Ya me había hecho el marote. Nunca había visto un show en el CBGB. Era el cierre del NYHC. Había un ambiente de puta madre. Era un acontecimiento. Estaba re de la mente. Había que entrar!. Nacional nomá!
Volvimos a la puerta. Nos importaron un carajo los correctos rockeros que seguían en la fila de la muerte segura. Nos paramos como dos soldados. Con cara de perros abandonados, quedamos "estaqueados" en la puerta misma. En eso un pelado (desde ahora Pelado2) de lentes muy cool y medio "bizcocho" nos mira y se ríe. Tal vez por nuestra cara, mezcla de bajón de faso y ganas de entrar, pero no. Nos había escuchado hablar en español.
Resulta que el Pelado2 era Dominicano (o Puertorriqueño, o Costarricense, pido perdón). Ah. Para que. Cuando nos habló en Castellano, le caímos como gaviotas a un peixe en el medio del océano. Ya habíamos intentado con otros gringos de la puerta con una negativa total. A este lo atomizamos.
El Pelado2, nos confirmó que no había mas espacio. Que no había mas entradas y que muy pocos de esos incautos "esperadores" entrarían. Pero no nos dejó tirados. No. Grande Pelado2!. Nos "mandó" al CBGB Gallery. Nos dijo "tómense una cervecita" que yo los voy a buscar.
Alegría, abrazos, golpe de palmas, risas y descontractura. Nos sentamos a beber. Los primeros minutos fueron alegres y distendidos, pero el tiempo pasaba y no teníamos novedades de nuestro amigo. Una checha, dos chechas, tres chechas y las preguntas comenzaron a caer. Ya fue? Este no viene mas? Había pasado un rato mas que prudencial y nada acontecía. Mi amigo el Pelado no tenía mas dinero cash. Era una checha mas y tirar por la borda el concierto.
A esa altura no pensamos en la bondad del Pelado2, mas bien lo madijimos un rato. Estábamos totalmente descorazonados. Venga otra checha, total. Pero... tocaba Murphy´s Law no? Fue beber el primer sorbo de la checha de la derrota cuando el Pelado2 aparece por las escaleras. "Es ahora".
Pavor, rubor, descontrol, aceleración, locura, anarquía. El Pelado tenía que ir a un cajero en el peor momento. Muy fuerte. Medios embebidos, medios de la mente, con esa adrenalina delante nuestro y con el Pelado2 sacando la cara por nosotros, El Pelado me mira y me dice "cruzo".
Al mejor estilo arrebatador en plena huída, corriendo, desaparece. Lo veo esquivando Yellow Cabs y cruzando sin temer por su vida la Bowery Ave. Yo totalmente paralizado, ni corto ni perezoso y haciendo gala de los principios Salesianos, compré mi entrada y pasé para el otro lado de la línea divisoria entre los afortunados y los tristes mal nacidos.
Claro que no llegue a entrar del todo. Salesi, pero no terrible sorete. Estaba adentro. En eso vuelve El Pelado, paga su entrada, se mira con el Pelado2 (que lo mira como diciendo "pajero de mierda") y entra. Entramos.
Tranquilidad, finalmente. El Show aún no comenzaba. Vamos a tomar una checha.
Recorrimos las instalaciones. Yo por primera vez. Bajamos al sótano que tenía su barra y sus livings. Volvimos a subir. Me quedé como un zombie viendo los miles de afiches y stickers a mi alrededor. Nos sacamos unas fotos con el vocalista de Sick of it All, con el de Madball y con el "histórico" Vinnie Stigma, violero de Agnostic.
El show arranco con Gorilla Biscuit y luego Murphy´s Law. Los conciertos de Hardocre, son pesados. El Pogo no es cosa de niñatos. Te podes lastimar enserio, comerte una piña increíble o ambas. Nosotros manteníamos una prudente distancia, disfrutando del espectáculo al ritmo del si, si, si de nuestras cabezas.
Luego del primer corte seguia el plato fuerte. A escena las tres bandas con mas seguidores. Madball arrancó potente. Una fuerza impresionante. El Pogo lo alcanzaba casi todo. Luego Sick of it All una muy buena banda (me gusta particularmente), potente, con letras políticas y un escenario del carajo.
El cierre fue con Agnostic Front a todo trapo. Los escenarios se llenan de gente cantando. La gente sube para bailar un par de segundos y tirarse para abajo. El Pogo es tremendo y ya totalmente descontrolado.
A mitad del show un cura. Si un cura! entra en escena para decir unas palabras y desearnos cosas buenas a todos. Eh? En sus palabras (homilía punk?) reconoció la importancia del CBGB, ya no solo para el New York Hardcore, sino para el movimiento Punk y para muchos músicos de muchos estilos a los que el mítico lugar cobijó. Mi sensación (con un cura ahí) era extraña. No me gustaba mucho, pero la fui llevando para el lado del..."que looooco". Ahí se quedó.
La última parte del show, fue una demencia total. Nosotros no aguantamos mucho mas, era obvio. Saltamos al Pogo arriesgando nuestros cuerpos y mi maquina de fotos. Pero el contagio y el Power eran inevitables. Valió la pena. Gotta Gotta Gotta Gooooooo!!!!! Y dale que es tarde!
El Show termino. La gente se quedaba haciendo ejercicios post competitivos en los espacios que iban quedando libres. Algunos arrancaban partes de las paredes del CBGB. Muchos (entre los que me encontraba) volvían a mirar la paredes repletas de cosas, ahora con un poco mas de luz.
El Rock me conmueve, no es novedad. El participar directamente de los shows bailando, cantando o como sea me exorciza. Si bien el Hardcore no es mi estilo favorito y que mas allá de los Kennedys (Dead Kennedys), nunca me metí de lleno en ningún otro grupo de Hardcore o similar. El Show fue realmente impresionante.
Ya sea por el lugar. Por el motivo del concierto o por la música en si, fue uno de los mejores recitales a los que asistí. Una carga energética difícil de olvidar. De verdad que necesitaría algo de eso ahora. Hace bien.
Gracias Pelado (mi amigo el Pelado eh!) Por pincharme para ir. Gracias por contarme y meterme aunque mas no sea un poco en el mundo del Hardcore y gracias por ser mi amigo. Antes que nada.
La parte mas nostálgica dice que después del Show, volví para mi hermoso Estudio de la Avenida Boulevard East en West New York, NJ, donde me esperaba Anita para cenar. Bajé las fotos y me acosté alegremente para ir a trabajar al otro día, como un Lord inglés. Todo eso con el Skyline de Manhattan ahi, bien cerquita.
And I Miss You Baby (foto de esa misma noche en el camino de vuelta) ..,
Sick of it All. Step Down Agnostic Front. Gotta Go! Madball. 100%
En la Tercer foto (de las grandes) se ve al Pelado2 con gorrita blanca y lentes La primera de las fotos con El Pelado mas un "extraño" es Vinnie Stigma, la que le sigue es con el vocalista de Sick of it All (Lou Koller) y la última con Freddy Cricien el vocalista de Madball.
Debo la narración del Pin que me obsequió Joey desde el mas allá y la historia de como el Escudo del Bolso quedó estampado para siempre dentro del CBGB...
Manejo un auto nuevo. Pero no hay autopistas, ni peajes, ni verdes praderas a los costados. Manejo un auto viejo y tampoco encuentro semáforos, esquinas ni senales.
Y recuerdo cuando era mas jóven y queria que nos quedaramos ahí. Quería detenerte unos minutos para mi y que pareciera que tu lo habías propuesto.
Manejo a diferentes velocidades pero no tengo freno ni marcha atrás. Y recuerdo cuando era mas jóven y los días se metían en las noches y las noches en los dias como si eso nunca fuera a importar.
Manejo y no soy yo. Manejo un tren vacío. Lleno de gente. Manejo y no me canso pero siento el tiempo. Y recuerdo cuando era mas jóven y todos los demás eran mas jovenes también y eso no va a volver.
Manejo y no quiero conducir. Manejo por caminos que me duelen. Los mismos que me mejoran. Manejo y no puedo. No tengo libreta, en realidad. La iba a sacar en Montevideo pero como no se manejar, se me complicaba y la verdad me aburría todo el trámite.
Que la academia, que perder horas en eso. Tal vez me meta un cursito acá en España. No puede ser que con 37 años no encare manejar. En realidad es que no me copa el tema del conducir y el tema autos en general, pero que se yo, hasta por obligación mirá.
Cualquier cosa que pase y no se manejar, no esta ni ahi. Voy a averiguar cuanto sale el curso en una academia. Creo. Aunque tal vez no. Bueno, saludos.
No soy seguidor de Las Pelotas, pero no se porqué al enterarme (muy tarde), de la muerte de Alejandro Sokol, esta me pegó particularmente.
Miembro fundador de Sumo. Carismatico y particular. Con cara de luchar diariamente contra la tristeza. Alejandro Sokol murió en Enero de 2009 a los cuarenta y nueve años de edad.
Los dejo con un vídeo de Las Pelotas muy recordado (en parte) por haber sido rodado en nuestra gris y linda Montevideo.
Hemos recibido en la redacción de lascabecitas, un mail extraño. En el mismo venía adjunto un cuento corto y en el cuerpo del mensaje, unas líneas diciendo, "Para publicar en lascabecitas!"
El nombre que mandaba el correo no era conocido para mi. Unos extraños números antes del "arroba" no aclaraban para nada la persona que se escondía detrás del mensaje y supongo, del cuento.
Lo leí. Trate de buscar en mi mente a algún conocido escribiendo el cuento. No pude ubicarlo, pero sigo pensando.
Lo publico, sí.
Adjunto el cuento corto "Heredero" del escritor a quien por el momento lo llamaré "Juan", por el personaje de su primer (?) participación en el blog.
El despertador sonaba, aun es de noche, no quería levantarse pero no había remedio. Nuestro heredero se prestaba a salir a esa rutina desmedida sin cuestionárselo. Buen aprendizaje y formas, lo acompañaban, con placer probablemente le costara mas pero sin darse cuenta accedía a ese callejón que inevitablemente lo conduciría a su trabajo.
Cuantas mañanas se repetían, desayuno de campeones, una ducha, el aroma del jabón y el desodorante, completaban el cuadro. Las ganas de verla de nuevo eran la sangre de todo, ni una mirada, una sonrisa, un gesto nada en pos del optimismo, sin embargo la basura estaba sin sacar, los gatos estaban en el mismo lugar y el hedor se olía cercano.
Convencido daba sus pasos con calzado de frontera, lento, tranquilo, con desprecio hacia el vértigo de la ciudad, Juan el mismo. Descubrir sus debilidades lo convertía en algo mejor, menos mal que María no llego a enterarse porque sino quien podría explicárselo.
Recorridas esas cuadras llego se sentó en su escritorio y se dispuso a realizar el trabajo planteado del día anterior. Juan trabajaba solo, sus responsabilidades no dependían de otros, era su juego y manejaba bien. Entre recuerdos de platos calientes y rocas para picar realizó esos llamados, nunca se comunico con María pero lo pensó, ya bebía y aun era temprano.
Nuevos personajes se presentaban y el lo disfrutaba, creía que esas imágenes no se repetirían, presente con miopía, nogales arrasados y fríos de mayo corrían con desdén.
Pasando las horas, fumando, recordó súbitamente sus obligaciones tenia que hablar con el, en la vorágine acomodo el cuerpo y lo llamó. Jamás llego a discar, la angustia y el dolor no se lo permitieron, el pobre Juan, dormido en el ómnibus, estaba llegando a su casa.
* Nota. Este texto como dice la nota "El misterio del escritor" no pertenece al puño del editor de lascabecitas.
Jetas coloradas Zumos de las parras Roban mi cerveza Vuelvo mi cabeza Roban mi cerveza Cuando vuelvo la cabeza. No hay cuestión ni depresión Que aprenda a nadar Todas se ahogan en licor Todas se atascan en pan Todas se ahogan en licor Todas siempre se atascan en pan.
Hermano bebe que la vida es breve Y aunque a tí no te lo pareciere el más grande bien siempre es pequeño No seas berebere mohamed
El que intenta maltratar A cualquier viticultor Se merece todo mal Se merece una traición Se merece una traición Y no una, se merece dos.
Hermano bebe, que la vida es breve Y aunque a tí no te lo pareciere El más grande bien, siempre es pequeño No seas berebere Mohamed.
Grifo grifo y surtidor Uva, enebro graduación ¿Que quieres ser de mayor? Yo quiero ser catador ¿Que quieres ser de mayor? Padre, yo quiero ser catador.
Antes que nada decir que el titular se entiende mejor si lo leemos con acento cubano.
Los dejo con un pequeñisimo informe fotográfico de nuestro día por Toledo junto a Bruna y Elena.
Capital de Castilla La Mancha, tierras por donde Cervantes ubicó a su Don Quijote. Ciudad donde confluyeron las tres culturas (judía, cristiana y musulman). Rodeada por al río Tajo. Patrimonio de la humanidad (declarado por la UNSECO) y patrimonio de la checha, declarado por nosotros que bebimos todo el santo día.
